Cuando te aprieta el cucharón…

¿Cómo lo conocí?, pues solo por esta vez voy a darle un crédito a la casualidad, porque aparecimos, en un mismo salón de clases de francés; yo siempre tan seria y de pocos amigos, él un niño dulce, alegre, llamaba mi atención.

Debo confesar que nunca me fue indiferente, incluso cuando la Marie Clare nos puteaba por no pronunciar bien en los diálogos, ahí todos entraban en pánico, sin embargo, él era un fresco… matados de la risa solíamos caminar hasta la parada y en esos pocos minutos manteníamos conversaciones en las que me hablaba de su novia y yo le hablaba de mi novio, a la final siempre decíamos un algo más.

Yo no vi más allá de mis narices, porque ya tenía una vida hecha con aquel novio de los cien mil años que vendría de lejos para casarnos, pues era la promesa y eso era más cómodo que verme probando una nueva posibilidad.

La promesa se dio y a la última persona a quien llamé antes de irme, fue a él, para ese entonces yo ya llevaba una marca suya, el beso más tierno que había recibido en mi vida y ya habitaba en mi corazón, quien diría que eso luego haría eco en un país lejano, pero yo, había escogido una vida y no era junto a él.

Pasaron los años y un día volví, sin ilusiones, sin añoranzas, sin ganas de vivir.

Con los meses, golpes, frustraciones, desengaños, desconfianza, un domingo en la noche, como si nada, suena el teléfono y él en su tono peculiar, me cuenta, que encontró una libreta donde había una posibilidad, esa posibilidad que un día, la habíamos dejado ir.

Que para ese entonces mi hígado hablaba a mi nombre, es cierto; que habían demasiadas cicatrices, que a veces quemaban y aún con los parches que pusiste a mi corazón, el llanto seguía siendo amargo; que una vez más estaba siendo cobarde, porque no dije que tampoco era el momento, porque lo único que tenía era dolor para compartir y tú no entendías que mis carencias estaban de fiesta

Que irónico, tú me preparaste para todo, incluso antes del viaje me prestaste aquel libro que en ese entonces nunca lo leí, y hoy aquella frase me llega hondo: “Nada le es más desagradable a un hombre que tomar el camino que conduce a sí mismo. (Herman Hesse, Demian)”

¿Qué será de ti, Mon Petit Prince?

Quien iba a pensar que ahora, cuando hablo de ti, me pasa ese algo singular como cuando estás leyendo la Insoportable levedad del ser y se te viene ese sabor melancólico, que sube poco a poco por cada poro del cuerpo, con la incertidumbre, debilidad y miedo.

"Cada vez que pienso en ti, así te veo, así nos veo, detenidos para siempre en ese lienzo, invulnerables al deterioro de la memoria..."

servido por Dioné 5 comentarios compártelo